Тетрадь

«Стихи – не прописи для руки
Хватит выуживать строчки
Из мелководной гнилой реки
Лаадно, пиши до точки
Ну же,
Давай,
Выливай свою грусть
В емкий тетрадный бак
Никто не прочтет
Не увидит
Пусть
[Специально не ставишь знак]
Ты так привыкла всех презирать
Особенно тех, кто слаб
Сама же придешь и забьешься в кровать,
Ничтожный тетрадный раб
Пишешь себе это нравоучение
Один лишь вопрос «зачем?»
Это ведь даже не увлечение
Ты вообще не живешь ничем
Люди поплачут и вытрут слезы
Выпьют
Уснут
И в завтра
Ты же лелеешь мечты и грезы
«Наладится всё до марта»
Ты же не ищешь идей и сути
Проще простого – ныть
Пятнаешь,
Купаешь себя в мазуте,
Теряешь связнУю нить
[Март перечеркнут]
До бабьего лета
Через парочку лет
Вера в еще один лучик света
Света, увы, нет.»
Резко поставила ручкой точку,
Заскрежетали зубы.
Сережкой пробила ушную мочку,
Алым покрыла губы.
Злобно швырнула вчерашний мусор,
А с ним и эту тетрадь.
Я прочитала, мне стало грустно,
Я подумала дописать,
Переписать, если быть точным.
Перекрасить в другой цвет,
Чтобы не было «нет» заочным,
Чтобы вовсе без этих «нет».

«Стихи – как прописи для души,
Сердца кардиограмма.
Если хочешь писать – пиши,
Даже если вначале драма,
Ты не сможешь узнать конец
Без последней живой строчки.
Сколько сотен слепых сердец
Преждевременно ставят точки!
Я прошу тебя: просто верь,
Просто жди своего марта».
Открываю твою дверь,
Говорю: «Я и есть Завтра,
Я твой новый счастливый день».
Ты смеешься, стряхнув слезы.

Когда свет закрывает тень,
Твоё Солнце и есть грезы.