Выходной

Сижу в пустой комнате тишиною объятый,
Пишу эти строки, чтоб время занять.
Подавлен, расстроен тоскою проклятой,
К тому ж денег мало, а где же их взять?!


На белом столе чистота и порядок.
Лежат стопкой книги, люблю я читать.
А слева от книг батарея тетрадок,
Я также люблю, иногда, и писать.


На улице день, на часах…два часа.
И время идти на обед…
Сходил, пообедал, спокойна душа,
На сытый желудок проблем будто нет.


…А чем же время мне занять?
Вот стих я допишу,
И можно книгу почитать или поспать?
Склоняюсь я ко сну…


…Но сон, паршивец, не спешит
Меня к себе забрать.
А на столе тетрадь лежит,
Сажусь стих продолжать.


Что ж написать, чтоб было интересно
Всю эту чушь потом читать?
Скажу Вам, по секрету, честно,
Ну, я не знаю, что сказать!


Свои стихи пишу от боли и от скуки.
Я в них пытаюсь истину найти.
Короче, повод разный, главный от душевной муки.
Стихом ведь можно от себя уйти…