Р. Бернс. Слишком молода для любви Young To

Роберт Бернс (1759 - 1796).
Слишком молода для любви I'm O'er Young To Marry Yet, с англ.


Вариант 1.

                Рефрен:
                Ах, сэр, уж больно я мала,         
                чтоб стать вам ладушкой-женой,
                чтоб я хотела и могла
                расстаться с матушкой родной.

Ведь я совсем одна у ней,
и чужаков робею, сэр.
В постель с мужчиною?! Ей-ей,
едва ли я посмею, сэр.

Мне платье справила она,
воздай ей Бог за милость, сэр!
Легла б я с вами, да пятна,
боюсь, чтоб не случилось, сэр.

В лесу деревья без листвы,
а ночь так долго длится, сэр.
В одной кровати я и вы --
не знаю, как решиться, сэр. 

Бушует ветер ледяной
всё громче, всё сильнее, сэр.
Но коль вернётесь вы за мной --
я год спустя дозрею, сэр.



Вариант 2.

                Рефрен:
                Со мной про это ни гу-гу,
                я слишком маленькая, сэр.
                Ах, я покамест не могу
                расстаться с маменькою, сэр.

Ведь я совсем одна у ней,
чужих людей дичусь я, сэр,
в мужской постели, ей-же-ей,
со страху обмочусь я, сэр.

Мне платьице купила мать,   
я в нем хожу молиться, сэр.
Шнуровку только б не порвать,
Как станем мы любиться, сэр!

Зима у двери, ночь долга,
и что же это выйдет, сэр:
вот я разденусь донага --
и весь мой срам увидит сэр?!

Пустился ветер лес стегать,
всё больше свирипея, сэр.
Но коль придёте вы опять --
я через год доспею, сэр.



Robert Burns.
I'm O'er Young To Marry Yet

                Chorus.
                I'm o'er young, I'm o'er young,
                I'm o'er young to marry yet!
                I'm o'er young, 'twad be a sin
                To tak me frae my mammie yet.

I am my mammie's ae bairn,
Wi' unco folk I weary, Sir,
And lying in a man's bed,
I'm fley'd it make me eerie, Sir.

My mammie coft me a new gown,
The kirk maun hae the gracing o't;
Were I to lie wi' you, kind Sir,
I'm feared ye'd spoil the lacing o't.

Hallowmass is come and gane,
The nights are lang in winter, Sir,
And you an' I in ae bed -
In trowth, I dare na venture, Sir!

Fu' loud and shrill the frosty wind
Blaws thro' the leafless timmer, Sir,
But if ye come this gate again,
I'll aulder be gin simmer, Sir.