То штили, то восточные ветры...

То штили , то восточные ветры - вода отступила ...
Над камнями залива к морозу клубится туман . Золотой твой нектар , Осень-осень , душа не допила , оттого до сих пор не написан последний роман о серебряной скани на травах морозного утра , о чуть слышном конце ворожбы золотого листка . О заре , истекающей соком цветов перламутра из рассветного яблока Солнца в залив . И пока снег по желтой листве первой пробой ложится и тает , и в седой пелене , как в туманности , тает вода , я под снежным дождем прошепчу : " мне тебя не хватает " . Как свиданий со счастьем не может хватать никогда . Время-времюшко кротко , но властно под первой порошей похоронит до утра твой шлейф - золотую парчу вдоль дорог и тропинок , но даже под снежною ношей ты красавица , Осень , и я оставаться хочу - пусть недолго - с тобою , глядеть на твои акварели , и писать как мальчишка влюблённый строку за строкой … Приходить на залив , обнаживший песчаные мели , у которых опавшие желтые листья с тоской , словно стайки рыбёшек , играются с мелкой волною , и , как будто с воды , с валунов окликать берега … И пусть с купола неба с размахом метёт надо мною кто-то в желтый простор напоённые влагой снега , наша встреча не кончилась . Всё , что так долго любила , что в иных временах проносила , как твой талисман , как дыханье твоё , Осень-осень , душа не допила … Оттого до сих пор не дописан последний роман ...