Если б знал я, что к жизни расту одинокой...

Если б знал я, что к жизни расту одинокой,
Что мудрость собой умножает печаль,
Я б в детстве ходил только людной дорогой
И меньше смотрел бы в манящую даль.
Я б меньше играл в свою жизнь в одиночку,
А может - один не играл б никогда,
На мыслях о смысле поставил бы точку
И был беззаботным ребёнком двора.

Возможно, и жизнь по-иному бы вышла,
Будь я изначально иначе, чем был,
Но будь я иначе - хоть лучше, хоть выше, -
И жизнь я тогда не свою бы прожил.
Выходит, ни плохо всё, ни хорошо, -
С того ли меня в угол мама не ставила? -
Выходит, что всё... Всё, что произошло, -
Всё было уроком, и всё было правильно.

И что же сейчас? И в кого же я вырос?
Мальчишка, так часто бывавший один,
Вдыхавший в себя одиночества сырость,
Вдруг стал с одиночеством неразделим.
В шестнадцать уже испытал просветленье,
В семнадцать затмился и жил в темноте.
В свои восемнадцать все хитросплетения
Жизни хотел он распутать в петле,
Но дети смеялись, снег падал на плечи,
И дни продолжали водить хоровод,
И понял тот мальчик, что срок ему - вечность,
И срок этот всё же к утру истечёт...

Мы родом из детства - слова Антуана.
Я, к слову, любил его книги читать.
Я родом из глины, молчания храма,
В котором сам Бог тайно любит бывать.