Смерти руки уже маслом натерты.
И коса острее бритвы.
Под куполом ночи,вороны кричали.
Вели на убой или битву.
В прокуренном свитере,мысли о море,
Гасились канавами синими.
Просторы родные-фанерные рамы
В новокаиновом инее.
Зрел урожай,танцевали и пели.
С похотью хлеб мешали.
Сытые рожи рожали детей,
Но любви так и не познали.
Всем,кто со мной прожигает,
Раздам по две карты рубахой наружу.
Засну.Во снах ты со мной.
Проснусь,рядом не обнаружу.
24.10.16
Смерти руки уже маслом натерты...
© Copyright: Принц Игнат, 2016
Свидетельство о публикации №116102404357
Свидетельство о публикации №116102404357
Рецензии
