Мой друг отменный стрелок из лука
И из винтовки, и из пращи,
Стрелять неточно и боль и мука,
Стрелу забросил – затем ищи!
Но если точно стрелы летенье,
Упругий воздух раздвинут ей.
Она проходит сквозь боль сомнений,
Сквозь дряблость мысли, аж до костей!
Я собираю слова-каменья,
Лежит в сомненье моя праща –
Ах, если б только принять решенье
И бросить слово вперед, с плеча!
Но по дорогам и по селеньям
Я собираю груз тяжких слов –
Он не подвластен мим веленьем,
И с ним расстаться я не готов!
1987
Стрелок
© Copyright: Игорь Балаховский, 2016
Свидетельство о публикации №116102307816
Свидетельство о публикации №116102307816
Рецензии