С меня стекают годы, как с ущербной
Луны стирает позолоту ночь.
В какие мне опять стремиться дебри,
И воду вновь в каком ведре толочь?
Туда не надо мне, где кто-то «первый»
Всех гонит во «вторые» или прочь,
И, где клубятся в связке, словно черви,
Я быть одним из тысяч не охоч.
Я в каталоге гордых одиночеств
Ткну пальцем в самый дорогой товар
И буду пыльной книгою пророчеств
Когда от слов и слухов стану стар.
Тогда, устав от долгого поста, я
Себя перед другими пролистаю.
***
© Copyright: Сергей Чистяков 12, 2016
Свидетельство о публикации №116102307739
Свидетельство о публикации №116102307739
Рецензии