Живу лишь видом чужих спален,
Звучаньем молотов и наковален.
Мой путь ничтожен и бессславен.
Он был на мне крестами вышит,
И беспристрастны судьи свыше.
Поверь, я лишь однажды вышел
Из омута, в который прыгал дважды.
И жизнь кажется неважной,
А город - хрупким и бумажным,
Как будто был из карт построен
И тут же топором раскроен.
Я не умею быть героем,
Не взял бы в руки автомата,
Я знаю, чем это чревато.
И пусть моя душа измята,
Как простынь на твоей кровати,
Для этих ран у нас нет ваты.
И целой смерти мне не хватит
Чтобы забыть, что я был жив.
Живу
© Copyright: Михаил Маюшкин, 2016
Свидетельство о публикации №116102307700
Свидетельство о публикации №116102307700
Рецензии