Тростник

                Моему брату в пятом времени года,
                шестом чувстве и четвертом измерении
                Б. П. – М. Цветаева


Пусть знают все: ты мой камыш, сломленный
Былыми ураганами страстей,
Подняв, поднес к губам и нотой сонной,
Мир разбудил – от старцев до детей.
Запела флейтой плоть моя больная,
Душа – как ветер бьется нынче в нем…
И я о том, чего в миру не знаю,
Слагаю песни, меченые сном.

Ты так жесток: тебе милее скрипка,
Гитару ты сегодня приласкал…
А я – простушка с кроткою улыбкой
Среди свечей и тающих зеркал.
Я здесь, на этом празднике богатом –
Твоя немая песня про запас.
Мне – не блеснуть ни вензелем, ни златом
Сусальных слез фальшивых возле глаз.

Я – флейта тростниковая и вряд ли
Свою игру прервешь ты ради той,
Чей так убог наряд… Но за наряд ли
Ты взял меня – засохшей и пустой?
Нет, ты услышал голос ясной тверди,
Насквозь идущий через мой тростник,
И за одно мгновение до смерти
Губами ты к душе моей приник.

И если я жива – второй судьбою!
Мой первый срок истек цветным песком…
И если я пою – пою тобою,
И – для тебя, и больше – ни о ком.
Ласкай свою начищенную скрипку,
Пускай у ней сегодня ты любим…
Но если сердце оберет, как липку –
Утешься нежным голосом моим.