Я знаю, что время придумывать сказки,
закончилось с ветром осенним неистовым.
Деревья меняют зелёные маски
на медно багряные жёлтые листья.
С тобою нас дождь загоняет под арку.
Он мастер кирпично асфальтовой прозы.
- Замёрзла? - Ну, что ты. По-моему, жарко, -
а в голосе - слёзы.
Прижал бы теснее, но нет больше сказки.
Ты пальчиком мокрым по стенке рисуя,
сказала: - Прекрасно на острове Пасхи,
где ты не придумал бы этой развязки...
Щеки я коснулся сухим поцелуем.
Так пахло дождём от мокрых волос.
И нечем мне было себя оправдать...
Умела ты плакать печалью без слёз...
Но падали в лужи горошины льда.
Я сам бы завыл... Простужены связки.
Две тени метались в дворе проходном.
Я знал, что сегодня дописана сказка
о девушке плакавшей льдом.
Асфальтовая проза
© Copyright: Александр Вайт, 2016
Свидетельство о публикации №116102305011
Свидетельство о публикации №116102305011
Рецензии