В дымке устанет томиться рассвет...

В дымке устанет томиться рассвет,
В каплях росы, разбиваясь на искры.
Во все то, что было, во все, чего нет,
Оденется день наивный и чистый.

Прохладный покой в тиши родника
Нашепчет: «Живи…», и дыханью и взгляду.
Начни, пронеси. Жизни нету конца.
Но цветы прорастают сквозь прутья ограды…

Так не мыслим, но так важен каждый прыжок.
Каждый вздох, каждый луч в минуту затмений.
Восторг, озарение – звенящий поток,
Растущие крылья в немоте погребений…

И здесь на погосте, средь каменных копий,
Уставших, застывших в безвремении лиц,
Таится и слава и жалость утопий,
И грань между взлетом и падением вниз.

И все, что ты можешь в их лицах измерить
Лишь то, что останется после тебя.
В минуты у камня, просящего, верить,
Просящего помнить вчерашних себя…

А рассвет  - только мера раскаянных звезд.
А быть может хвала, после трудного боя.
И покой, что их души в зените унес,
Туда, где каждый честен сам пред собою.

Лишь тонкая нить между «до», «здесь» и «после».
Остается держать мира хрупкие весны.
Бьют родники, звезды всходят и гаснут.
У живых мертвецов путь по краям, безучастный…

И средь каменных копий,
Прорастающих всходах,
Средь искр росы –
Родниковые воды…