дьявол-трио

Скользко жить. Дьявол в лютый холод безверья водой ледяной умылся,
Мир как кривое непроходимое зеркало.
Если нашёл, то упал, коль упал – уж не встать.
Протянутые руки снятся спрятанным в карманах…
Чтоб подняться, нужно ползти до креста, перил лестниц,
Ведущих к твореньям иль к тому кто поднялся.
Лес бутылок, лес огрызков словесных.
Кто пополз, тот отрастил себе сорок рук, но забыл лицо, и в этом спасенье.
Ибо толпа словно идолов личных лес (а может быть – кладбище),
Где каждый имеет четыре лица, но руки – ниодной…

Когда увидишь ты, что горизонт – машины край копировальной и некуда идти,
Исход начнёшь искать ты в людях, но все они – лишь копии страниц извечной книги.
Ты с болью к Богу обратишься, спросив где выход из абсурда копий,
Но Бог – его уж след простыл в сердцах и красоте.
Ты громко закричишь, но страх – пустое, не страшись,
Ведь копия твоя готова будет раньше чем умрёшь…

«Я вас люблю, как любят деньги, все вы с какой бы скоростью не шли,
Поселитесь когда-нибудь в моих карманах.
Творцов не будет – будут лишь рабы, меня творящие…
Плету-вяжу, никому не дойти, направления змеями стали,
Трупы просят подбросить до города,
Шоссе словно молния, могилы как пуговицы на белом пальто зимы.
Примерь, срастись накрывшись раз.
Разденешься – закоченеешь. Что? Огонь внутри?!»
Дьявол притворствует как гениальный артист и у огня греет руки,
Чтоб достать нож, шприц, с отравой письмо или помощь.
Суть одна – операция по удалению. Не разума, но Бога…