А. Ф

Я не могу писать стихи без вдохновенья
и ненавижу, когда просят – на заказ,
Поэтому – увы – не будет извинений.
Поэтому лишь то, что я скажу сейчас.
Я не умею говорить словами чувства –
не обессудь – раз я пишу, значит – не зря,
хоть мы не знаем вовсе-то друг друга,
тем более – кто «мы» лет через пять?
Но жизнь вообще больная шутка.
Так что живем – пока есть силы жить.
Плевать, что мы без смысла тянем сутки
и тратимся для тех, кого мы назовем – «враги».
Может, и нет. Но слушай – где же люди –
что были всем когда-то и для нас?
Я не прошу заполнить смыслом будни,
а ты не ждешь, что завоюем мир сейчас.
И нам с тобой – нам ничего не нужно,
нам хорошо, без сложных фраз.
Ночами – мы не бегаем по лужам,
не вспоминаем лица, не смыкая глаз.
Ведь это то, что делает нас больше,
– наша свобода – без интриг и драк.
И я пишу, не потому что хочешь,
а потому что Я хочу писать.
И я кричу, ведь знаю, что услышишь,
я знаю, что поймешь – ты ж не дурак.
Спасибо, что другого смысла ты не ищешь
в моих потрепанных словах.
Спасибо, что с тобой все просто,
что нет безумия, сомнений, лжи.
Что оба мы лишь люди – и не больше –
с кем удивительно приятно говорить за жизнь.