Пора бежать, нет времени объяснять.
Сколько лет мы дышим этой сгнившей травой?
Собирай вещи и не будет пути назад.
В нас должен быть еще хоть кто-то живой,
Хоть что-то живое: душа, слова, голоса.
Мы стыдимся нашего прошлого,
Закрываясь, укутывая себя во лжи облака,
Идя, теряемся от взгляда каждого прохожего.
Дай руку свою, я клянусь тебе, стать лучше любого лучшего,
Ведь слово мое только для тебя одной.
Никогда здесь не будет ничего путного,
Так отправимся туда, где рождается наш с тобой покой.
Ты видела новый мир? Сможешь-ли жить с недо-поэтом?
Позволь остаться, прижаться и насладиться нежным шепотом,
Жить позволь, обнять так крепко, что даже если есть легкая сдавленность в груди, то ли от силы, а то ли от любви.
Люби.
Ничего путного
© Copyright: Парень Пишет, 2016
Свидетельство о публикации №116102208795
Свидетельство о публикации №116102208795
Рецензии