Приснилось мне...

По сути мы в предверьи Дня,
Святого из полсотни лет,
В букет сплетенных, как родня,
До девяностых. Спору нет...
Век отшумел, сменил наряд
И за поспешной кутерьмой
К войне вернулся втихаря...
"Бери шинель. Иди домой".
Ни стен,ни лиц - одна сирень
Дурманом степь заволокла,
И у глазниц пустых мигрень
Полоской жизни пролегла.
А за углом урчит парад
Под млечным с кровью угольком,
Пытаясь выправить наряд
На репетиции. Тайком...

Безраздельная глушь
От окопа к окопу -
Сколько порванных душ
Околдовано: "Топай!"
И приказ не приказ,
И язык будто вата,
И летящий фугас,
С двух сторон виновато
Разметающий снег
И весеннюю поросль
Над глазами, во сне
Вдруг сомкнувшихся порознь...
Ни морзянки, ни слов
С перерезанным нервом -
Только горе и кровь:
Век такой, двадцать первый,-
Перепаханный вдрысь,
Потерявший рассудок,
И пойди разберись
Где Святой, кто Иуда,
Что забыл про войну,
Из которой мы, дети,
Пеленали страну
В белоснежный конвертик...
Чтобы ровно, по струнке,
Чеканнной походкой
Не склоняясь над лункой,
Прямою наводкой
Не расстреливать Память,
Не бросаться Судьбою,
Не ложиться на пламя,
Не командовать: "К бою!"
А гвоздику, рукой
На груди прижимая,
Водрузить над рекой
В честь 9-го Мая!