Пудра, крем, запрятан стон,
Давит жизнь со всех сторон.
Осень, дождик льёт всё круче,
Гонит в душу ветер тучи,
Нагоняя в нас тоску.
Прессом давит, как треску,
Выжимая страх виденья.
Мы тогда теряем стремя,
И летим к земле открыто,
Через холку под копыто.
07.10.2016 г.
Нет воли, нет побед
© Copyright: Анатолий Берестецкий, 2016
Свидетельство о публикации №116102205030
Свидетельство о публикации №116102205030
Рецензии