Арбат

   
       АРБАТ

   Он, как и ты! Как ты, страдает!
   И любит,  как в последний раз...


Утомлена своею силой,
метается, бурлит Москва!
И разношерстно-суетливой
ее колышется толпа:
гуляет редкими рядами...
Кишит, волнуется, шумит...
То беспокойными волнами
нахлынет вдруг. И отбежит.

Известный дерзостною славой,
ждет неизбежности Арбат.
Такой пронзительный, с забавой -
он ненадышен, ненарад!
Мотив лелеет бойкой песни
под топот ног на мостовой,
где лихорадочный оркестрик
ему навязывает бой.
Потом лезгинка. Сердце скачет!
Танцуют, как в последний раз.
Затем - гопак! Старушка плачет...
Детиной овладел экстаз!..

Вы, преданные, как солдаты,
служители любви своей, -
спасибо, узники Арбата!
А - лучше - сердца! Так - верней!
Артисты, просто самоучки, -
вас отличает естество,
властей презренье нахлобучки.
Вы - как шампанское вино!

Без вас бы не было Арбата!
А так... Дорога, да и все...
Без вас бы не было парада!
А так... Прохожие к метро...

...Когда Россия задыхалась
в обьятьях душных палачей -
Арбату место оказалось
не заготовленных речей.
Иди туда! Скажи, что хочешь!
Тебя - не сразу увезут...
Ведь ты, Великая, хлопочешь:
как англичане назовут!
Американцы что расскажут!
Что скажет рослый эфиоп...
А вдруг Тебя?! тЕБЕ покажут!!
И как "ОН" это назовет!!?...

И потому, тебя делили
"Детектор лжи" - сотрудник "икс",
сексота, и хохол Василий,
джазмен, поэт, авангардист,
рисующий импровизатор,
индиец, швед, датчанин, вор,
путана, Ленинец-новатор
и любознательный сеньор...   
               
Торгуют?! Да. Еше б! Торгуют...
Весь мир торгует. Мы не хуже!
Танцуют?! Да весь мир танцует!
И мы танцуем. Хоть и в луже.
Путаны? Как без них! Не можно!
Весь мир путанами опутан!
Но... Только б, надо-ть, осторожно!
Чтоб рус-Иван ни на минуту!..
К чему сомнения? Негоже!
Ищи попроще, что-нибудь!
Соседку, что не вышла рожей...
Сотрудницу... Кого-нибудь...

Ну, а самим? Другое дело!
Как власть тщедушному к лицу!
Побольше!!! Чтоб внутри вспотело!
Дыханье сперло чтоб в "зобу"!
Рукой чтоб, гнусной, потянулось
чужую душу расстегнуть...
Чтоб всяк и все пред ним споткнулось!
Чтоб властью - можно б щегольнуть!

Когда пред вами все дрожало,
вам верило, клялось в любви...
Арбат! Лишь ты! В тебе кричало
все то, что сотни не могли!
И потому гордись ПОЭТОМ,
в тебя макающим перо
назло обманам и "заветам"!
И разграблению назло!
Ценой мучительною крови!
Ценой обманутых надежд!
Ценой смертельной жаждой воли!
Ценой презрения невежд!

Он с именем стоит - "Россия",
что замок духов и теней,
где слово ненависть осиля,
клеймит царей и палачей!

Молчу. Давно другими спето!
Не буду больше. Все равно
переживет Арбат и это,
как жизнь переживает все.
Теперь не то. Теперь - возможно.
А раньше - строчки наизусть
прочитанные осторожно
душой кричащей: - Ну и пусть!
Разрывы хохота, наградой...
Копейки для, бессониц, чая...
Что выразительной тирадой
смешат припадком, обличая...
Расписки, приводы, допросы...
Угрозы, ненависть властей!
И жалости святые слезы...
Ведь слез поэта - нет святей!

Итак, тебе, - ПОЭТ, спасибо!
Арбат всегда тобою жив.
Иль он с тобой. Иль ты с ним либо.
 А все другое - просто миф.

Однако, хватит о печальном!
Что не вернуть - то, не вернуть...
Арбат! Я сотый, как начальный,
к тебе прокладываю путь!

Платки цветастые... Халаты...
Восторгом брови! Искрой ус!
Стихи, картины и заплаты!
Коньяк под кофе, а не "бус"!
Москва любуется собою...
Игривый слышен говорок:
художник кистью вихревою
веселый делает мазок!
Еще... Еще... Следы скрывая
уроков беглых, прошлых лет,
душе надежду возвращая,
вручает ЖИЗНЬ, а не портрет!..

Какое, Боже, наслажденье
невинной девы наблюдать
сиюминутное смятенье -
перед художником стоять!!
И видеть маленькое чудо -
стыда румянец, юных щек!..
И, словно дивного сосуда, -
пить яд спешащих стройных ног.
Но отвлечения - минутны:
затмить не могут интерес!
Прочь пошлость, серость, злость и будни!
Пусть сердцем бодрый правит бес!
Пусть кудри русые тревожат,
как наважденье, кровь и пыл!
Глаза раскосые умножат
умение душевных сил!

Рука, поспешно, молодая,
за краской бережно спешит.
И дева, прелесть излучая,
не на холсте, - в душе горит!
Ее любить толпа готова
застывшим множеством зрачков.
(Хотя "любовь" толпы не нова:
сродни любовь ее - оков).

Всераздевающим вниманьем
утомлены и мать, и дочь!
И хоть горды своим страданьем, -
спешат уйти скорее прочь!
А между тем, портрет готовый,
точит, истомой, красоту...
Мелькнет купюра. Станет новый.
И мать уводит дочь свою...
               
Художник! Щедрый на творенья,
но неизвестный никому...
Дарить спешащий ощущенья,
открыв в банальном новизну,
прости! Прости толпе лукавой
неожидаемый восторг,
упреки преходящей славой,
усмешки, зависть, вздор и торг.

Тебе ль не знаться (с увлеченьем
передающему тепло)
с веселым, тонким вдохновеньем,
как ветром, дующим в окно?!
Тебе ль разлука незнакома
с непредсказуемым огнем?
Тебе ль свидание с ним - ново?
Ты знаешь: счастие лишь в нем!!
Хоть остальное - вне значенья:
раздор несет и суету...
Но - обостряет ощущенья!
Лелеет смысла новизну!

Живи собою. Опирайся
на то, что - счас тебе родней!
Своих, пустых, не поддавайся
неотвратимости ночей...
Уйдут они! Уйдут тревоги.
Настанет утро и черед...
В твоей душе проснутся Боги,
печаль, и грусть твоя уйдет!
 
Душа тревожит ощущенье
бесстыдно свежей наготы -
несумасшедшего веселья,
печали нежной, суеты, -
гостеприимного Арбата
людей - случайных, Москвичей:
в - сияньи солнца,
в - спешке града,
в - приюте света фонарей:
летит, бушует, отдыхает,
вникает, катится, шумит,
стоит - задумчиво, рекает,
бежит, волнуется, грустит...

Во - всяком веско побывавший, -
Арбат - не будет позабыт,
в себя - бичующе-вобравший,
Судьбы - любого, колорит.

То, вдруг, душе твоей уставшей, -
себя покажет он - чужим:
И ты, гонимый и пропавший,
с закрытым сердцем перед ним
стоишь... Чужой для наслаждений,
ушед в старанья неладов, -
вдруг замечаешь: добрый гений -
перед тобой: он чист и - нов!

И ты, еще не сознавая, -
идешь туда... Как добрый сон,
он - ИНТЕРЕС в тебя ввевая, -
Бодрит! и - вновь ненапряжён,
как незаметно погружает
тебя - в себя... Тревога, - прочь!
Вон там - смеются, там - читают,
там, - должен ты ему помочь...

В тебе меняя ощущенье,
рождая новую волну, -
как! ясно это наважденье...
Там - круг, и ты уже в кругу...
И - ты один, и ты со всеми
грустишь, смеёшься, ловишь с крыш
ладонью бережной, - капели,
глотаешь слезы, как малыш...
То, вдруг, - откуда-то, случайно,
поэта слышишь рокоток!
И - где оно? твоё отчайнье?
Как в сито ссыпанный песок -
ушло! Упрятано! Укрыто!
И - не догнать, и не вернуть!
Несносной памятью забыто:
зашторен, заколочен путь!..

Бывает так: от жизни пьяный, -
идешь ты - именно туда!
И там опять ты гость - желанный!
И там опять поймут - тебя!

Тебя, меня, - любого знает
и любит, и зовет всегда:
он, как и ты, - как ты страдает!
и только сам себе судья...

Ведь, ты - бываешь на Арбате?
Не можешь не зайти сюда...
И говоришь: - Я вот он! Нате!
И я люблю тебя, Москва!
(Арбат, каким я его запомнил)
                23 августа 1994 года