Анатомия одиночества
Есть особый, чудесный мольберт,
Где сознанье, картины ваяет,
Где возникший, вдруг, новый предмет,
Предыдущий предмет, заменяет.
Где на этих картинах, чудных,
Появляются новые люди,
Есть и горе, и радость на них,
Но мне хочется знать, что будет.
То, "что будет", - в картинах, "что есть",
И не стоит искать пророчества.
Прохожу я уроки здесь,
По анатомии одиночества.
Много милых и разных лиц,
Кто-то дальше из них, кто-то - ближе,
Много, выстроенных, границ,
Кто-то, выше других, кто-то - ниже.
Когда мир я рисую, вновь,
Нет ни имени у меня, ни отчества,
И я вновь, постигаю Любовь,
Среди полного одиночества.
Ждать любви, от картин своих,
Это - глупое, тщетное дело,
Даже, если, люблю я их,
И моей любви, нет предела.
И всем тем, что создано мной,
С кем-то, хочется, поделиться.
Иногда, нет довольства собой,
Иногда, мне хочется, погордиться.
Но кто может судить меня?
Разве, автора, судят картины?
Разве, могут любить меня,
Куклы, расставленные, в витрины?
Кто разделит со мной, печаль?
Кто поймёт мою боль и радость?
Кто со мною, всей жизни даль,
Одолеет, хотя бы, малость?
В этот мир я пришла одна,
И лишь мне, холст и кисть ту дали,
А вокруг, звучат имена,
Проходящие, по спирали.
Мир - базар. Я иду в толпе.
Пропускают меня, иль толкают,
И порой, улыбаясь мне,
Люди, лихо, меня обирают.
Если мало в картине, Любви,
Коль, своё же, печалит творчество,
То зови людей, не зови,
Нахожу я, лишь, одиночество.
Это - трудный, великий дар:
Безусловной Любви, зрить Высочество,
Не впуская, в СЕБЯ, базар,
Средь, Абсолютного Одиночества.
21-28.10.2016г.
Свидетельство о публикации №116102107483