Поэты, как цветы, а ты – чертополох.
Чуть тронуть – обожжёшь, и душу, и ладонь.
Колючий куст живёт в пыли больших дорог,
И Богу одному он дарит свой огонь…
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.