Из новых осенних стансов

Осень плачет дождями. О ком она плачет, о чем?
Разве нежное сердце в удел ей природа давала?
Может, нет и причин, чтоб рыдать, сотрясаясь плечом?
Настоящие скорби безмолвны и плача в них мало.

Настоящие скорби нельзя выставлять напоказ.
Осень, девочка с желтою грустью в глазах со слезами!
Хоть лоскутное платье промокло от влаги из глаз,
за печали твои, кто, скажи, понесет наказанье?

Может, плачешь о тех, кто до этого дня не дожил,
и о тех, кто сошел в элизиум в годы эти,
вместе с сотнями павших безвестных полков и дружин,
вместе с жертвами бедствий, катастроф и трагедий.

Монтескье говорил, что оплакивать нужно людей
при рождении, а не тогда, когда смерть забирает.
Вот как жизнь не любить! Только слезы хоть лей, хоть не лей,
проживи ту, что есть, ибо к ней не дается вторая.

А второй и не надо. С достоинством ту, что есть,
проживи. И не верь, что осень на самом деле
так страдает. Ей только в душу бы к нам залезть.
Театральная прима своей достигает цели.

Осень плачет дождями на павший последний лист,
на истерзанный ветром, разорванный и корявый.
Как актриса, что, кажется, выйдет из-за кулис –
словно смерти нет! – на поклоны под крики «Браво!»