Прошлое как вино

Жизнь, превращая в стихи,
Прошлое жгу без сомнения,
Умалчивая про грехи,
Без пафоса и сожаления.

Отрочеством переболел,
Юностью наигрался,
Никогда себя не жалел,
Потому «не сгорел», не сдался.

Такой уж, наверно, нрав.
Да, иногда заносит…
Но, если и был не прав
Лишь память за это спросит.

Прошлое, как вино,
Греет, тревожит, куражится,
Потому и сейчас оно
Не таким, через годы, кажется.

Память кружится, ну и пусть,
Пусть рисует свои картинки…
Правда,   с ними приходит грусть,
И стихи…  как судьбы поминки.


Рецензии