Маршруты...

Лес, как каштан на сковородке, сух;
Обжарен так, что трещины на корках.
И от земли такой сосновый дух;
Вдохнёшь - как бы хлебнёшь: хмельно и горько.

Дырявый свод в потёках голубых;
Косых лучей заточенные грани;
Игрушки-шишки; пряники-грибы;
Травинки, пробивающие камни.

Как говорится, тут и стол, и кров,
И на любой из стенок по картине...
Но крик птенца; но войны муравьёв;
Но содроганье мухи в паутине...

Не то, чтоб я сочувствовала тле;
И среди мух нет у меня знакомых -
Мне жаль, что нет идиллий на земле -
Ни в мире птиц, ни в мире насекомых...

                1982г.

Листочки берёзы, зелёные флаги,
Шуршат, шевелятся под ветром,
Как будто бы мелко нарвали бумаги,
Подвесили нитками к веткам.

А солнце прошло через синие дырки
И гладит по шляпкам поганки,
И греет траву, и осколки бутылки,
И камни, и мох, и жестянки.

И чёрную землю, и белую глину,
И всё, что попутно увидит, -
Оно приласкает вполне объективно;
Оно никого не обидит...

Но разве возможно одно отношенье
Ко мне и к зловредному гнусу? -
Так думаю я, выходя из терпенья,
Расчёсывая укусы.

И разве возможно, чтоб были объяты
Одною и той же любовью
И я, и вон тот комарище проклятый,
Моей насосавшийся кровью?..

Ах, солнце не знает ни зуда, ни боли;
А мне - поневоле в убийцы...
С размаху я бью себя по лбу ладонью -
И нет одного кровопийцы!

              1982г.

Несимметричное пятно - заря восходит розово -
Как след ладони на щеке читающего отрока.
Подобен шелесту страниц бумажный шум берёзовый;
Подобно белому листу единственное облако.

По водам озера бегут полоски тёмно-синие,
И красный столбик от зари почти к палатке тянется.
Кто эти строчки написал - неровные, без линии,
И красным цветом подчеркнул всё то, что нас касается?..

А мы зеваем, руки врозь, сердитые и сонные;
Зеваем сладко, от души - и бодрячки, и нытики;
И нет нам дела до того, кому мы адресованы,
Кто нас придумал, кто прочтёт, кто будут наши критики...

             1982г.