Пародия

Ночь — самое время творить,
Когда лишь разум сохраняет бодрость.
Когда мотор ревет, а кровь кипит,
Ты усомнишься в собственной негодности.

Ни на кого не зол ты, нет обид былых.
Теперь поэт ты, и только пальцев трепет
Напоминает, что ты среди живых,
Ведь лишь на миг свободен ты как ветер.

И буквами полны слова, словами — строки.
Ты — злейший враг, ты сам себе судья,
И в голове твоей премудростей чертоги.

И ты спешишь, спешишь, глотая мысли,
Всё то великое комкая в рифму.
Боишься чтоб укоры по утру не грызли,
Случись твоему творению не родиться...

И кто же ты? Поэт-рифмач, или мудрец,
Какой же смысл заложен в строки?
Забыв о том, что ты совсем юнец,
Затрагиваешь мир и войны, бытия истоки.

И вот, казалось бы, творение готово...
Контрольный штрих, исправишь пару слов,
И лишь тогда приходит осознание слепому,
Что не поэт ты, пародия на великих, и это, друг мой, неплохой улов.