По вечерам я так же устаю,
А по утрам не проверяю почту :
То, что мне пишут, больше не прочту,
А что читаю, больше не напишут.
По выходным я в гости не хожу,
Хотя зовут и, может, даже просят.
Стихи о нем я как всегда строчу -
Они с ума из крана каплей сводят .
Спустя года я все еще больна,
И не найдут болезни объясненье:
Быть может, от того, что я одна;
Быть может, от того, что невезенье.
По сентябрям я жду его числа
И вслух кричу немые поздравленья,
Но ни единого не знает он письма -
Их, отыскав, осудят поколенья.
Я по ночам смотрю в его глаза -
Я отыскала их на небе звездном,
А этой ночью снова не спала,
Лопоча стих сырой, может, позорный.
В своей груди я точно так же жду.
На встрече представляюсь эпатажно.
Он не узнает, если подойду,
Ведь он другой, а я осталась та же.
Та же
© Copyright: Анита Мельникова, 2016
Свидетельство о публикации №116102009581
Свидетельство о публикации №116102009581
Рецензии