70 метров

Моросит, сырость лезет за воротник.
Птичка свистит, как малюсенький звоночек. Её не видно, видно лишь тех, кто каркает. На реке другого берега почти не видно в дождливой дымке. Катер тихо подходит к причалу, волны от него, достигнув берега, заговорили отдельными фразами, нарушая тишину.
Утки дремлют. Некоторые изредка кряхтят. Они сегодня, как группа флюгеров: повёрнуты в одно сторону. Странно, что и ветра-то нет. Такая синхронность у них случается иногда, чем это вызвано - не понятно. В прошлый раз они все вместе смотрели вдоль берега, сегодня - носами все к нему перпендикулярно.
Интересно: кто пишет мне сценарии? Нет, чтобы были погони и путешествия. Где супер герои?
Пробежал мимо гастарбайтер на турник. Почему я определил? Да кто же на зарядку бегает в джинсах и туфлях?
Указатель на причал сообщает, что до него 70 метров.
А я чувствую, что нас дурят: до него хороших 71. Надо завтра перемерить.