Мы, наверное, разные просто. Хоть были близки
Лет пятнадцать назад, ты не стал мне по-взрослому близким.
Ты нащупывал грудь в темноте, и грубели соски,
Но не видел глаза. Не вели романтик-переписки.
Связи старые разум тревожить не часто велит.
И совсем не велит посещать одноклассников встречи.
Почему-то обычно вся пропасть к чертям погорит
В эти встречи. И заново рухнет за вечер на плечи.
Тихий омут наш бьётся о лодку, где грязный песок,
Наше солнце июльское ласково спину мне лижет,
И всё грезится (черти ликуют): ты был так далёк,
А никто и не стал... Никого ведь и не было ближе.
Чертям на радость
© Copyright: Ирина Шрейдер, 2016
Свидетельство о публикации №116102008895
Свидетельство о публикации №116102008895
Рецензии
