Очень жаль, только я не в курсе
для чего я живу этот век.
Чья рука на горячем пульсе
прижигает холодный снег.
Отчего я как ангел падший,
лицезрея последний миг,
прохожу через мир уставшим,
не читающим мудрых книг.
Только совесть кумиром бредит,
что распялся за кроткий нрав,
да кричат с перепоя соседи,
мол, я был однозначно не прав.
Я б ругался за эту дерзость,
но устал как другой бы не смог,
лишь гуляет моя нетрезвость
пяткой шаркая поперёк.
Поперёк я купцам и банкирам,
и ремесленникам поперёк,
но порою мне шепчет лира
то, что раньше кричал мне Бог.
Я ушёл бы как ветер спящий
с перепутья дорог чужих,
только ангел как сон настоящий
на судьбе пишет новый стих.
И наверно лишь птицы греют
на закате к исходу дня
то, во что я уже не верю
то, что водит кругами меня.
Повороты судьбы
© Copyright: Андрей Викторович Кузнецов, 2016
Свидетельство о публикации №116102008409
Свидетельство о публикации №116102008409
Рецензии