Белые руки

Опустите  на стол, ваши белые руки,
Ваш платок теребить и сжимать ни к чему.
Ваше сердце, готово погибнуть от скуки,
От тоски и разлуки к тому одному,

Что сейчас далеко, на другом небосклоне,
За чужой уплывает, немой горизонт.
И на палубе он, застывает в поклоне,
На иконе увидев, невидимый фронт.

Он ушёл за собой в вихри бурь и туманы,
И за око зари и за красный закат.
Он ушёл отыскать, свои рваные раны,
И не знать, что о нём без него говорят.

И увидеть себя и узнать себе цену,
Чтоб потом, не продаться уже никому.
Он ступил на корабль, как в театр на сцену,
И зачем, то известно, лишь только ему.

Ну а вы, ваша роль, иль не роль это вовсе,
Может это игра? Может это судьба?
Вы раба были до, но пальба будет после,
И на  если, останется только мольба.

Опустите на стол, ваши белые руки,
Ваши пальцы, играют неслышные звуки,
Эти звуки, понять невозможно науке,
Ваши руки, способны всю землю объять.   
                17.09.2014г. Иван Соломенников.