Просыпаешься утром рано,
и в себя не придешь никак:
ощущение будто за ночь
поломалась твоя башка.
Будто некий неловкий малый
на бильярде свой кий сломал,
а одним из шаров являлась
твоя бедная голова.
Ощущений забавных много,
много тех, что вообще беда:
то теряются цвет и фокус,
то находятся, но не там.
В руках то темнота, то пусто,
то с руками, то нету рук,
то становится тупо грустно,
то смешно - тоже как-то вдруг.
Пока винт левый искр не высек,
пока кровь гонит мой насос,
почини меня, чертов фиксик,
пока все не пошло в разнос.
Фиксик
© Copyright: Александр Плешаков, 2016
Свидетельство о публикации №116102003782
Свидетельство о публикации №116102003782
Рецензии