Болен

Привет, как ты там? Я надеюсь, всё снова в порядке,
В порядке для нас, в порядке порядки на вскопанных грядках,
На наших пустых и заброшенных ямах, где перья из птиц вылетали
И где ещё долго, как солнце восходит, с тобой уходили, опять пропадали.

Привет, как дела? Настроение в норме, надеюсь.
Не люблю, когда не отвечаешь, забившись в себе,
Когда сам - и то часто, то приторно в ящики целясь
Не пытался попасть я во внутренний мир о тебе.
Там людей в белых масках на лицах не гложут,
Ожидая поломанных, но чудом выживших грустных детей,
И кромсая ладони об камни - соулмейты похожи.

А мой мир, Мир, на капельку тоньше костей.

И на вряд ли костей, просто тоньше простейшей истины,
Но, как бы не было странно, нисколько здесь не было лишнего:

-Я, наверное, понял, что нет никакой в том вины моей...

-Ладно, хочешь - забудь,
Но не образ мой
Запаха
Вишни.

Да, привет, я опять со своим и ты с тем же,
Что давало секунды на выигрышный вздох,
Чтобы не задохнуться в том мире, где все не всевышние,
По-другому смотря на твой мир за евро-окном.

Я опять попрошу тебя сфоткаться вместе со мной,
Ты, конечно же, скажешь, что это не нужно поэтам,
Но опять же, опять согласишься. Ответами вновь
Станут: парень-фотограф -
Озлобленный мальчик с "приветом".

Привет, я тут понял, что так и ни кем не болел -
Постоянно в апатии двадцать четыре на восемь.
Замираю, когда вспоминаю, как на ухо ночью сопел.

В одиночестве кутаясь в кофтах, боялся, что бросил.

Ах... Нет, я не бросил, но кент перестал удивлять,
Я уже и не помню, когда мы с тобой были вместе
На балконе, у форточки.
Лучше бы не вспоминать
Сигареты со вкусом твоих же проставленных текстов.

Привет, я всё тот же больной, а ты глупый,
Как обычно, доверия - сто, а наивности - ноль,

Я надеюсь, что в скором забудешь, что больше не будет.

Привет, Мир. Я, наверно, был болен тобой.