Шепча...

люди на побережье так ждали войну,
сминая в руках письма — чернила лились в ключичные лимфоузлы,
смотря на верх, — исповедуясь пришедшему дню, отдавая остывшую кровь — диапазоны — отравленные от воды…

где оставляла следы нашедшая смерть — я чувствовал как холодеют запястья и пел про север… знал твою красоту и шел — погибал рассвет — если бы бог был убит в ростральном церковном чреве…

звезды исчезали, чтобы сойти с ума — по диафрагме рисуя дороги земного неба, где серый снег тает и бежит по лицу — треск костра — разгорающегося на линиях больного сердца

я оглянусь назад, чтобы забыть тишину,
 что целовала мне губы и согревала руки —
 через не_замеченную толпу пойду — сквозь неё — прикрывая уставшие веки…

все было последней болью в подъязычной кости,
 и кто-то запустил постояльцев, касаясь аджны —
сколько мне хватит времени, чтобы произнести,
как этот мир умирал на моих глазах миллион и дважды...

кто-то замолчит во мне, сжимая в безымянных пальцах пудовый крест, — повторяя лейтмотивом мантры пропавших — вплетаясь в горячие слезы - знакомый жест - разбудит тысячелетия — спавших…

люди на берегах так ждали войну, —
ослепленные неразличимым солнцем, касаясь огня
и если кто-то останется — я пойму…
шепча темноте: — Спаси меня…