Путь мой Млечный

А что есть жизнь? Вопрос извечный.
Хоть у науки есть ответ.
По мне - так это Путь мой Млечный,
Перечеркнувший черный цвет.

Широкой светлой полосою
Из горизонта в горизонт,
Чтоб не плутали мы с тобою,
Когда нам в цели не везет.

Бывает, что и этот вектор,
Недаром названный как путь,
Подвергнет нас свирепым ветрам,
Готовым вон с дороги сдуть.

И как ни обращайся в Млечный:
Как дальше плыть нам, подскажи!
Далече ль пристань? Недалече?
Молчит, швырнув нас в эту жизнь.

На Млечный Путь- он же Молочный-
От грудей мамы до диет
Ведет уже не через ночи,
А частоколом многих лет.

А там - шашлык, жаркое, пицца -
Все это надо обойти,
Чтобы в еде не ошибиться,
Не сбиться с Млечного Пути,

С Молочного, конечно, то есть,
Где свой царит диетрежим.
И на ходу, и на постое
Его держусь. И это жизнь.

Но что есть жизнь? Другие вторят.
А если праздность лет отнять,
Оставить счастье рядом с горем-
Я б это жизнью мог назвать.

А коли шторм из утлой лодки
Неведом вашему веслу,
Жить опекаемо, с наводкой…
Так то не жизнь, а мир услуг.

Иные спросят несуразно
Про жизнь: «А что такое щи?»
Хоть уминают щи заразом,
Что за ушами затрещит.

Вот так и в жизни. Мир уж познан.
В судьбе, как в щах, известен толк.
Зачем разменивать на козни
Столь гармоничный жизнеток?