хвала Времени

Я не хочу бить точечно
Выстрелом словно - точно в цель.
В чьи-то конкретные уши
всаживать эту муть.
Я однажды решила не то, чтобы не взрослеть,
но принимать на веру открывающуюся мне суть.

Разговор недлинный об этом,
не напрягай слух.
Я о близких, конечно,
об оставшихся, что не лгут,
и о лгущих, которые есть вокруг.
И о тебе, Друг.

Творится история, и все детали,
что делаются нашими же руками
окрашиваются в цвет момента.
Некогда нас суетно побратали
и всё что мы друг другу дали -
до обидного - эквивалентно.

Смысл рвать?
Для тебя я вне подозрений:
искренним был каждый мой чертов псих.
Это не последний мой прощальный,
постыдный стих, это -
подобие комплимента.

Мы же много прошли
(считаешь, сколько?)
Каждый новый день - точно не из последних.
Я пишу, потому что время
может считать иначе,
или, точнее, - мерить.

Всякого, Господи,
среди наших сценариев понаписано.
Мы еще даже слов некоторых не встречали.
Но идет Каждый День к нам, крадучись, и вздыхает:
ничего эти дети вообще, в принципе,
не видали.