утро, кухня...

снова рассеется в доме
запах кофе с конфорки,
мышь печеньку разломит
в своей чистенькой норке,
и котам молока
разолью я по плошкам,
зимы брякнет рука
в голубое окошко,
и стекло зазвенит
хрустальною стрункой,
утро вышло в зенит,
пляшут блики по рюмкам
в старинном буфете
из морёного дуба,
в кухне, лучшей на свете,
со старинной посудой.
я сижу за тетрадкой
и лохмачу страницы,
мне б рецепт самый сладкий
для капризной царицы,
вот сейчас замастрячу
самый сложный бисквит,
а тоску свою спрячу
там, где пламя горит.
и тоска, перегревшись,
словно, кофе слитой,
затанцует, раздевшись,
над горячей плитой...
я люблю одиночество:
утро, кухня, зима...
всё, что надо для творчества:
холод, синь, куркума...
и немного корицы,
и конечно - ванили,
дальше память на лица,
что когда-то любили,
и конечно же нежные
из жизни романы,
в вазах розы, заснеженные
окна в поле туманные,
горы в них озаримые,
все в пушистом  меху...
и конечно - любимый,
спящий мой, наверху!