Творец

На опушке, средь многих седых холмов,
Где раскинулся домик пустой неспроста,
Если вдруг приглядеться и вдуматься в суть,
Можно встретить мужчину, лет сорока.
Он сидит на крыльце, попивая джин,
В старом пледе, уютном, как отчий дом.
И в руках его книга с названьем жизнь,
Но не сказано в ней, что будет потом.
Переплет ее пахнет аккордами дня,
Ароматом ванили и вымыслом грез,
А страницы пропитаны радугой слов
И моментыми песен, сотнями слез...
В оглавление строчка: "Агата Гилл".
Интересно.. Как много страниц жила?
В темном замке, иль светлом дворце, в конце,
По течению, против она плыла?
И открыв эпилог, спустя сорок минут,
Он узнает томящий душу секрет.
Удивление, скорбь - все ведет к одному...
А Агате той было одиннадцать лет.
Прочитав он уносит ее в тайник,
Пробираясь сквозь тонкий, колючий плющ,
Обвивающий вход. Он уходит в дом,
Закрывая дверь каждый раз на ключ.

У мужчины-то в доме целый архив,
А у нас на руках лишь гнилой черновик.
Как узнать людям путь до седого холма?

Мы б осыпали мир миллиардами книг...

Или нет? Может лучше, что все вокруг
Беспричинно верят в знамена дня,
Все сбиваясь с цели, стремясь ко дну,
Уповая на бога, а не на себя?
В ответвленьях системы запутавшись раз,
Остается лишь прыгать по черным волнам.
Что мешает нам в руки взяв краски, кисть
Написать на пути много ярких фраз?

Каждый сам украшает свой переплет
И чернилами пишет, без тени, судьбу,
Разделяя на строки, абзацы главу.

Сдаться можешь ты, к счастью, только в гробу.
 
Лишь когда он читает немое вслух:
"Мне не дал!"
"Ну, за что?"
 или
"Ты слишком плох..."
Так и хочется крикнуть:

"Вы сами творцы, не какой-то мужчина с названием "бог"!"