Маршруты...

Спят по чащам лешие,
Ноют комары.
Чёрные проплешины,
Где мы жгли костры;
Чёрные, копчённые
Травки припечённые
Около горы...

Делом увлечённые,
Не жалея ног,
Мы идём, упорные,
Дальше, на восток;
Вьются тропы горные...
Стебли обожжённые
Нянчит ветерок...

Зной и холод терпим мы,
Сохнем у костров;
Мы собою жертвенно
Кормим комаров.
Все заслуги взвешены...
Птицы, звери, лешие -
Наши братья меньшие -
От дорог ушли...
Чёрные проплешины
На лице земли...

           1979г.

        В пещере

Фонарика круглый испуганный глаз
Обводит холодные камни.
Здесь глина и камни важнее нас:
Мы гости, к тому же незванны.

Мы - сверху, оттуда, где солнце печёт,
Где светятся даже ночи;
И слишком горячая кровь течёт
Под кожею нашей непрочной.

И слишком уж сбивчиво бьются сердца;
И воздуха много глотаем.
Мы - люди. Мы там, на земле, без конца
Рождаемся и умираем...

Спокойно... Капели отчётливый стук
Отвыкшее ухо слышит.
Мне кажется, это подземный дух
За нашими спинами дышит.

"Ребята, кто рядом?.. Который час?
Двенадцатый ночи? Много..."
И мне вспоминается Юркин рассказ
Про Белого Спелеолога.

Не он ли, хозяин пещерных недр
Нас ждёт на краю колодца?..
"Верёвки-то хватит?" - "Ещё бы метр..."
А голос вот-вот сорвётся...

            1979г.

Вся засыпана звёздным песком,
Ночь своей чернотой ошарашена.
Восходящей луной, как соском,
Грудь горы роскошно украшена.

Скоро, силой ночной ворожбы,
Потеряют отчётливость линии.
Станет сизою крыша избы.
Станут окна большими и синими.

И трава зашуршит, как леса,
Над землёй выпрямляясь, над сонною.
Стебли вытянутся к небесам,
Свои тени отбросив в сторону.

Словно вымазавшись в смоле,
Чтоб от лунного света спрятаться,
Тень растянется по земле,
В белый камень стараясь впечататься.

Камень, камень, земное нутро,
Всё дневным пропечённое солнцем,
Ты ещё сохраняешь тепло,
Будто печка в натопленной горнице.

Молча, судорожно, в тишине
Стебель борется с собственной тенью.
Стеблю хочется ввысь, к луне -
Тени хочется в дом, под землю...

          1979г.