Флейта

Афине надоело воевать -
Немного чести смертных поражать.
Задумавшись, застыла  в тростнике…
Как посох странника -  копье в руке.
Другой -  камыш певучий теребит.
Душа чего-то просит, то ль скорбит.

Отбросила ненужное копье,
И первое изделие свое
Взяла и просто так изобрела,
И флейтой почему-то назвала.


Надула щеки, чтобы поиграть
И помянуть потерянную мать.
Река – как зеркало… О, что же там?
Стрекозы по надувшимся щекам,
Как будто бы по горке ледяной
Скользят! Себя я сделала смешной!
Как будет Афродита хохотать,
Когда на флейте буду я играть…

И бешенством неправедным полна,
Ту флейту вдаль закинула она.
- Кто этот инструмент себе возьмет –
Пускай погибнет в страшных муках тот!

Сатир фригийский Марсий подобрал
Ту флейту и с тех пор на ней играл.
За Марсием летели нимфы вслед,
И даже сам великий кифаред
На светлом,  на Олимпе загрустил,
Но вскоре он сатиром вызван был
На состязанье. Вышел Аполлон
Под сень олив и карканье ворон.

Запела флейта лесу и воде,
И зашептали нимфы: «Быть беде!»
Кифара зазвенела до небес.
Застыли облака, и вздрогнул лес.

Конечно, побеждает Аполлон.
На смертного он страшно разъярен.
С живого кожу сняли с наглеца
И бросили шакалам мертвеца.

О Марсий, твоя кожа на сучках
Повешена живущим всем на страх.
Но если флейта зазвучит в лесу –
Как бы танцует кожа навесу.

А если вдруг кифара зазвучит –
Твердеет кожа, словно медный щит.
Но флейта тростниковая жива –
Жестокая Афина неправа!

10. 02. 2012