Милое солнце, непреодолимое и невероятное

Милое солнце, непреодолимое и невероятное,
я стою на холоде, вспоминая свой путь, безумный и длинный.
Моя голова и рот безнадёжно забиты ватой,
ледяной октябрьский ветер чертит на лице солью полосы.
Не ценил, что имел, не ценил самого себя, что, впрочем,
вполне понятно — тз, выданное сердцем, состояло из опьянений надеждами,
и, наполняя сосуд, я не замечал, как на себе ставлю за прочерком прочерк,
превращаясь в одномысленного невежду.

Я стою на холоде у подъезда, где проводил "в счастье" последние года три, наверно,
избавляясь с помощью средней крепости алкоголя от нервных срывов,
для забавы вызванных вместо того, чтоб помочь мне стать миллионером
любви и жизни. Я хотел летать, а меня с обрыва.

Солнечная моя, я стою, и замёрзли пальцы, дрожит сигарета.
Я посеял любовь, но взросли лишь стихи, да и те без ответа.
Я устал. Я стою на холоде, заливая дешёвый винный,
и вспоминаю, как сладко пахнут твои волосы.