люди пишут строки

люди пишут строки, рифмуя слова,
о любви вперемешку с наступившей осенью.
когда холод вступает законно в права,
тоска мешается с остывающей мыслью.

и кутаясь в греющее старое клечатое пальто,
каблуками в пепел мелю истлевшие дочерна листья.
задумываясь над смыслом банальной рифмы вина/вино,
избитым, кем-то написанным текстом пишу тебе письма

на блокнотном листе, кофейно-чайного цвета,
и непременно оставлю в конце отпечаток губ.
старательно постаюсь не ждать никакого ответа...
ну... а вдруг ты ответишь однажды? вдруг?..

хотя, знаешь, пусть дальше летят в пустоту
забытая нами искренность и моя великая нежность.
я будто медленно сжигаю себя изнутри/иду ко дну.

прострадал свою юность = обречен на страдания вечно.

но нельзя же тебя винить, одурев наконец от вина,
в том, что рядом не будешь, да никогда и не был.
мне это эхом твердила неба серая глубина,
я поняла и поверила (кому верить, если не небу?).

и вот так из прошедшего дня в настигающий вечер,
словно из постоянного прошлого в ненаступившую быль,
я иду. я устало иду под жгучий северный ветер,
из себя, как каблуками из павших листьев, делаю пыль.
октябрь 2016