Эпилог

Я больше ничего не напишу об этом.
Я слишком многого уже наговорил.
Наверное, все настоящие поэты
всегда из тех, кто кровью пачкают ковры.
Такие вдохновенные дебилы,
их хлебом не корми - дай пострадать.
А только горькой правдой сунут в рыло -
поэты вдруг меняют города,
бегут куда-то, лишь бы драматичней,
желательно - подальше с глаз людских.
А то, что сам поэт - несимпатичный -
так это вы в любви не видите ни зги!
О, как вы слепы! Это из души же!
Поэты истирают чувства аж до волдырей.
...но хоть ты рыбой плавай в поэтичной жиже,
тебя любить не станут за крутой хорей.

Давай по-проще. Если я влюбился,
и вижу в ком-то личный идеал,
то я и меряю от этой самой выси
себя и свой - кхе-кхе - "потенциал".
То бишь, я правда, не хочу стреляться,
и странгуляционной борозды не манит синь.
Хотя, я знаю, как бы Дарвин посмеялся,
узнай он о поэтах на Руси.
...Но если я
Тебя
люблю
до боли,
и, если Ты
меня
не хочешь знать,
то остальная глупость не играет роли,
как не влияет на Тебя моя мазня.
Давным-давно набил свои я шишки.
Мне наплевать, в ком я оставил след.
Коль для Тебя
я только лишь мальчишка,
то мне уже
необязательно
взрослеть.