Осколками расбитых чувств,
листья сыпались на землю.
Я слышал их последний хруст,
такой глухой был он и пуст,
когда в руках огня горели.
Как, вырвавшись из плена, ветер,
бросался в руки человеку,
что следами землю метил
и о высоком чем-то бредил,
о том, что смотрят за ним сверху.
Деревья, выплакавшись, дремлют,
их тепло уже не греет,
на заплаканной постели,
покрыв цветными снами землю,
но сны в итоге почернели.
Мы новое чего-то просим,
и чувства множатся на семь,
но мысли делятся на восемь,
странная такая осень
разнообразная ко всем.
18.10.2016
Осень
© Copyright: Ден Богатов, 2016
Свидетельство о публикации №116101808181
Свидетельство о публикации №116101808181
Рецензии