Истина

Из рук упала сигарета,
Горящей головой в сугроб.
И, кажется, не будет Лета
И снег в сугробе,как творог.
Ан-нет! Над крышею соседней,
Январский сумрак на излет,
Не, как просители в передней,
Уже хозяин новый ждёт.
Лучами, упираясь в крыши,
Хозяин Истинный-все Выше.


Рецензии