Зоил мой, окстись,
понапрасну свой порох
не трать,
рот вяжет от слов твоих,
как от незрелой
хурмы.
Ты знаешь, как надо
и как нам не надо
писать,
да сам-то
стихов ты не пишешь –
не можешь,
увы…
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.