О порядке и Снусмумриках

                «Как же я стану жить, если не смогу ни убираться,
                ни готовить еду? – подумала она.
               – Ведь на свете нет больше никакого стоящего занятия».
                Туве Янссон «В конце ноября»


Роса вдоль тропинки прячет
В кристальных слезинках лета
Беспечные блики солнца,
В которых живёт мечта.
Она,  преломляясь, ярче
Горит  в тишине рассветной,
То всхлипнет, то рассмеётся –
Изменчива и чиста.

Мне с ней бы из дома выйти,
В зелёной потёртой шляпе
Исчезнуть, оставив быту
Привычную маску дня,
И вновь по следам открытий
Пройти босиком этапы
От прежде путей забытых
До ждущих ещё меня.

Палатки, походы, сплавы,
Охрипший аккорд гитары,
Гармоники-невелички
Знакомый такой расклад
Мне смысл заменяют здравый
И в будничных стенах дарят
Свободу, как суть привычек,
Как дом, где всегда простят.

Пора бы давно смириться,
Мечтать о салфетках новых,
Морочиться отбивными,
Смахнуть отовсюду пыль,
Поставить пирог с корицей…
Но вместо готовки плова
Открою блокнот, а с ним и
В поэзии новый стиль.

И пусть я не стану вовсе
Ответственной муми-мамой
Ни в тридцать и, может, даже
Ни в сорок серьёзных лет,
Не быть мне такой и после…
Но буду твердить упрямо –
Лишь опыт эмоций важен,
Бардак – суета сует.