У иных нет наград, и высоких званий,
и пресса о них на весь мир не трубит.
И стихи, как слова своих первых признаний,
пишут, тогда когда сердце велит.
И может им славы стяжать не придется,
но что для них значит суд знатаков?
Но все же для избранных стих их прольется,
как дождь животворный средь майских лугов.
Поэзия - это не букв громадье,
вырощенных как куст тепличной гортензии.
А то что в средце вонзит острие,
без всяких изысков и пошлой претензии.
И пусть стих бьет хлестко, как будто пощечина.
В веках остаются жить имена.
Рифмоплетов всегда кругом тьма доморощенных,
единицы поэтов во все времена.
У иных нет наград, и высоких званий...
© Copyright: Александр Сорокин 6, 2016
Свидетельство о публикации №116101709466
Свидетельство о публикации №116101709466
Рецензии
