Погода,
Что ж - она не лучше,
и не хуже,
Год от года.
Летом - дождь, жара, прохлада.
Просыпаясь по утрам -
С именем твоим,
шепчу:
Пора.
Поднимаюсь
за окошком истеря
дни за днем летят.
Листья - августа, июля, сентября.
Белым, белым одеялом,
Снег несется вниз с небес.
Я спрошу себя тихонько -
кто я, демон или бес?
И бреду себе домой,
там, где в кресле,
с трубкой, книгой
и стаканом коньяка
гаснет день.
Где рук твоих прохлада,
тень,
За тенью сон.
Погода
© Copyright: Отправитель, 2016
Свидетельство о публикации №116101705050
Свидетельство о публикации №116101705050
Рецензии