Старые качели, хмурые деревья,
И теплый, смирный ветер,
В руках его, блокнот и карандаш,
Он как поэт перебирает рифмы,
Он столько раз играл вабанк,
Что, растерял уже все фишки,
Он не бродяга, и не жил за счет других,
Он лишь мечтал достичь вершин,
Всегда, везде, повсюду, Сам,
И каждый раз он пропадал,
Молил у неба шанс, просил реванш,
А дальше бой, удар, нокаут,
Но он вставал, сквозь кровь и боль,
И вытерая слезы, набитою рукой,
Тихонько лишь шептал,
Мне нужен еще бой,
И словно грозы, падали, удары с неба,
Он шел свой путь, превозмогая боль,
Пока не встретил веру,
Дающую ему любовь.
Игрок
© Copyright: Первый Апрельский, 2016
Свидетельство о публикации №116101703409
Свидетельство о публикации №116101703409
Рецензии