Ждущая

Кутаясь в серое что-то,
монахиня без лица
под купола позолотой
просила Творца.

Рыбы стоят в затонах.
Снам рыбьим счёта нет.
Истиной на иконах
тьму побеждает свет.

Солнце крылом сыпучим
тянется к куполам.
Крест золочёный, – ключик
к добрым Его делам.

Ветер ломает ветки,
вывесок рвёт картон.
Сыпется дождик редкий
в сумерки на газон.

Сторож, одевши ватник,
вышел на задний двор.
Скоро воскресный праздник,
приедет мальчиков хор.

Будут кричать кликуши,
а у тонкого деревца
станет в толпе старушек
монахиня без лица.

Пожертвуют ей полтинник.
Смиренно потупив взгляд,
пройдёт мимо бледный инок
и станет с певчими в ряд.

Не будет одеждой ярок.
Поднявшись в верхний регистр,
всем верящим он подарок.
Пришедший к ушедшим чист.

Кто помыслами, кто делом
узнают Его, когда
воскреснет он бледным телом
в преддверии дня Суда.

Зачем, на него похожий,
молящейся у крыльца
пастилку подав, не сможет
сиянье вернуть лица?