Мой художник не был вымыслом,
Но он был бродячим котом.
Он своими красками вымазал
Наш нарисованный дом.
Мой художник не был сказкою,
Но был снегом на проводах.
Он своей неподдельной ласкою
Заставлял серенады петь птах.
Мой художник не был точкою,
Но был каждой моей тоской.
Он одной очень темной ночкою
Обратился пеной морской.
Мой художник был особенный,
Я ему подарила Нил.
Оттого теперь мир соломенный,
Что он душу мою казнил.
О...
© Copyright: Ева Бродских, 2016
Свидетельство о публикации №116101609741
Свидетельство о публикации №116101609741
Рецензии